Y no me encuentro bien, tampoco me encuentro mal, más bien no me encuentro. Y no hay nada que hacer, nada que decir, ningunos ojos a los que mirar, ningún hombro en el que llorar... Sólo hay pilas y pilas de mierda, que se acumulan hasta en los rincones más improbables, en los rincones más limpios...

No termino de entender por qué escribo esto, desahogo quizás, estupidez adolescente tal vez... quién sabe... inconformismo conformista...

Y esos acordes por largo tiempo silenciados son el único apoyo en los momentos de incertidumbre e impotencia, de palabras vacías pero llenas, de intenciones cargadas de razones pero faltas de motivaciones...

No dejo de pensar en lo irónico de la situación, en cómo puede doler tanto algo que no tienes, algo como un corazón...

"I'm killing loneliness that turned my heart into a tomb..."

Killing Loneliness, H.I.M

No pienso darte el gusto de verme derramar una sola lágrima más por ti, nunca más.

"Sólo una cosa convierte en imposible un sueño: el miedo a fracasar"

Paulo Coelho

"No estoy enferma, ni quiero estarlo, pero lo estoy."

Sí, cariño, la confianza es importante, necesaria... aún así, he de guardarme algo, ha de haber algo que sea sólo mío y de nadie más, algo que no le confíe a nadie o, al menos, no a aquella persona a la que le he confiado todo lo demás. Sólo espero que lo entiendas, sin que tenga que explicártelo...

Y sigo poniéndole velas al diablo en días de lluvia... con la esperanza de que se apaguen.
Y sigo viéndome tonta y absurda pero, ¿acaso importa eso ya?

"Vale más mi sueño que tu inerte conformismo."

Z.

Y la lluvia arrastra mis penas, bañando mis sonrisas...

La oscuridad se cierne sobre ti, no puedes esconderte, no puedes huir, no puedes luchar... sólo observar. Observar como devora tus entrañas y como estas son sustituidas por sucedáneos de origen dudoso.

De entre tus labios irónicamente resecos escapan suspiros, escapa el aire de tus pulmones, pulmones inundados de miedo y melancolía. Miedo a morir, no, miedo a la forma de morir, en soledad. Melancolía por los tiempos pasados, tiempos compartidos y, al fin y al cabo, vividos.

La presión aumenta, el frío y la humedad son parte de ti, y te das cuenta de que tus zapatos de piel se han echado a perder, y estúpidamente te arrepientes de no haberlos dejado sobre la cubierta del barco.

Y las lágrimas se pierden en el azul, como tu último pensamiento, para ella, la única, la de cuerpo de ébano y cabellos de hierro, tu pequeña, tu guitarra.

" and I've no idea where these days gone when
yet I know that it's time well spent "

Time well spent, Feltbeats (Tom Felton)

Y a veces me pregunto quién eres, con tu sonrisa torcida y tus ojos cansados, con tus manos de pianista y tu corazón chirriante... tú que cambias con el tiempo, con la canción del momento...

Pequeña niña asustada, no tan pequeña quizás, aunque sí asustada... temerosa de vivir, temerosa de ser y, sobretodo, de no ser... de no superar las expectativas, no las suyas, sino las que tú misma te impusiste, las que te impones continuamente...

Y te pierdes, en tus pensamientos, en tus sueños e ilusiones, en la ficción y la dicción, en los buenos momentos... coleccionas adicciones y pasiones, desde libros hasta licores, pasando por pedazos de corazones...

Y es duro no reconocerse a uno mismo, o hacerlo y sentir tamaña verguenza de querer creerse loco, enfermo y solo... duele no reconocer la mirada que te devuelve el espejo, sentirse vivo y verse muerto...