Quiero escribir acerca del Sol, la Luna, las estrellas, el mar, el campo, las flores y las mariposas. Acerca de tu sonrisa, tus ojos y tus manos, tu espalda, tu risa y tus besos en mi frente.

Quiero ser poetisa, artista y dadora de sueños e ilusiones. Quiero ser yo, sin más y sin menos, quiero ser lo que quieras sin saber lo que quieres que sea. Quiero ser la espuma del mar acariciando tus dedos...

Quiero saber qué y por qué, saberte mío y saberme tuya, saber por saber.

Y lloras. Lloras por lo que pudo ser y no fue, por lo que puede ser y no es, por lo que podría ser y no será.

Y lloras. LLoras porque sabes y no sabes. Porque sabes que es tu culpa y no sabes como cambiarlo.

Y gritas. Gritas en silencio, gritas en su oído, gritas hasta reventarte los pulmones y perder el conocimiento.

Y gritas. Gritas de rabia, impotencia, desesperación, esperando que alguien te oiga y te saque de este sitio en el que tú sola te has metido.

Y ya no sabes escribir más que de lo perra que es la vida, y de lo mal que te ha tratado. Y piensas un poco más y cambias tu perspectiva. y sólo escribes acerca de lo perra que has sido y lo mal que has tratado tu vida.

Y no ves solución, respuesta, o una reflexión acertada, un pensamiento con sentido, o una receta de calma.

Sólo ves...¿qué ves?
...ves una niñata estúpida que no sabe lo que es vivir.